Born from the Shadow /Nacida de la Sombra

"One does not become enlightened by imagining figures of light, but by making the darkness conscious." — Carl Jung

When we look at a majestic tree, its branches stretching towards the sky, we admire its grandeur without thinking about the journey that brought it there. We see its widespread limbs, its lush foliage, its resilience against the wind, but we don’t see what lies beneath the earth. We don’t see the roots—those that have pushed through the darkness, broken through the hardened soil, inching their way forward with infinite patience. We don’t see their silent struggle against gravity, their hunger for water, their surrender to the depths. And yet, without them, the tree would not exist.

Roots are like those moments in life when we are plunged into uncertainty, when we feel trapped in the mud, where every movement takes effort. We resist, we sink deeper. The earth clings to our skin, covering us, blinding us. These are the days when life’s weight bends our back, when the path ahead seems like a maze with no way out. But in the darkness of these trials, something happens. The seed, surrounded by shadows, does not die—it opens. It whispers its surrender to the soil and allows itself to be transformed. Moments that seem to tear us apart are, in truth, preparing us. In the silence of struggle, in the solitude of battle, we grow stronger for what is to come.

The darkness beneath the earth is dense, still, silent. There, in the abyss where no light reaches, where everything seems frozen in time, I felt the loneliness a seed must feel. But the difference is, a seed is not burdened by fear or judgement. It does not hesitate, does not resist—it simply knows. Its essence tells it to go deeper, to trust in the soil’s moisture, to push through resistance. We, too, know this. But fear confuses us, makes us forget our nature. We resist, we try to escape the depths when, in reality, it is there—right there—that life is asking us to take root. We think we know better than nature, and in our desperation, we try to push our roots upwards, gasping for air when what we truly need is to sink in.

I spent years believing I was alone, that it was me against the world. I didn’t even know what I was fighting against, only that I had to fight. I never learned to respond—only to react. Everything I did was driven by fear, by the feeling of abandonment, by the belief that if I didn’t struggle, life would consume me. I fought against the current, against the inevitable, against an enemy that never even existed. Years passed, drained by the exhaustion of an imaginary war, without realising that my real battle was never with the world—it was with myself.

Surrender did not arrive as some great moment of enlightenment, but as a quiet whisper. There were no trumpets, no sudden clarity. One day, I simply stopped pushing so hard. I let go of the idea that I needed all the answers, that I had to control every aspect of my journey. Surrender was not a sign of defeat, but an act of trust—trust in something greater than myself. It was the release of a control I never really had, a small act of faith that, at the time, went unnoticed. But as time passed, I came to realise that single moment had changed everything.

Neville Goddard once said: “A man moves in a world that is nothing more or less than his consciousness objectified. If his consciousness is one of struggle, the world can only reflect struggle. If his consciousness is one of surrender, the world will reflect peace.” For so long, my world mirrored my internal war. But when my perception shifted, when letting go was no longer a symbol of weakness but an act of trust, everything began to change.

Life does not make mistakes. Every fall, every misstep, every day in the mud was simply nourishment for my growth. The darkness was never the end—it was the beginning of something deeper. And when I stopped resisting, when I let go of the illusion that I needed to have all the answers, I learned to trust that even in chaos, there is order. We often forget that life is not punishing us when it plunges us into hardship. It is shaping us, sharpening us, preparing us to hold the greatness that awaits us. A tree without deep roots will fall with the first strong wind. The same is true for us. The darkness is not a curse—it is a gift.

Close your eyes and picture a seed. No one doubts that, within it, the entire tree already exists. We cannot see it, yet we know it is there, waiting for the moment to unfold. The same is true for us. We have always been the seed. When we picture a seed, we instinctively think of something that is about to bloom. There is no separation between the seed and the tree—they are one and the same. At our core, we already are everything we are searching for. What we think we want—success, love, recognition, security—is merely a reflection of a deeper feeling we associate with it. It is not success that fulfils us, but the sense of worth. It is not love from others that completes us, but our ability to recognise that we already are love. It is not external security that brings us peace, but the trust that nothing is missing.

We chase external things, believing they will make us whole, only to realise that wholeness was never outside of us. The illusion of lack is what keeps us searching, but the truth is, we are what we are looking for. As Rumi said: “You wander from room to room, searching for the diamond necklace that is already around your neck.” There is no other side to reach. There is only remembering, releasing, and returning to ourselves.

There is no growth without pain, just as there is no light without shadow. There is no expansion without surrender, for only those who let go of fear can open themselves to the infinite. Nature teaches us that before we rise, we must first sink into our own depths, that pain is not a punishment, but the root of growth. Resistance shapes us, refines us, teaches us how to stand strong. If we are willing to embrace the darkness, to trust the mud as an essential part of the journey, then when our time comes to bloom, we will not be swept away by the wind—we will rise with the certainty of those who have grown from within.

And you—will you allow your roots to sink as deep as your dreams long to rise?

AnaLo

 

 

"Uno no se ilumina imaginando figuras de luz, sino haciendo consciente su oscuridad." —Carl Jung

Cuando observamos un árbol majestuoso, con su copa extendiéndose hacia el cielo, solemos admirar su grandeza sin pensar en el viaje que lo llevó hasta allí. Vemos sus ramas extendidas, su frondosidad, su fortaleza ante el viento, pero no vemos lo que ocurre bajo la tierra. No vemos las raíces, esas que han atravesado la oscuridad, que han perforado la dureza del suelo, abriéndose paso con una paciencia infinita. No vemos su lucha silenciosa contra la gravedad, su hambre de agua, su entrega a la profundidad. Y sin embargo, sin ellas, el árbol no existiría.

Las raíces son esos momentos en los que la vida nos sumerge en la incertidumbre, cuando sentimos que estamos atrapados en el barro y cada movimiento es un esfuerzo. Nos resistimos, nos hundimos más. La tierra se aferra a nuestra piel, nos cubre, nos ciega. Son días en que el peso de la vida nos encorva y el camino parece un laberinto sin salida. Pero en la oscuridad de esas pruebas, algo ocurre. La semilla, rodeada de tinieblas, no muere: se abre. Susurra su propia rendición al suelo y se deja transformar. Son instantes que parecen desgarrarnos, pero en realidad nos están preparando. En el silencio de la dificultad, en la soledad de la lucha, es donde nos fortalecemos para lo que está por venir.

La oscuridad de la tierra es densa, inmóvil, silenciosa. Ahí, en el abismo donde no hay luz, donde todo parece detenido, sentí la soledad que debe sentir una semilla. Pero la diferencia es que la semilla no está influenciada por el miedo ni por el juicio. No se paraliza, no se cuestiona, simplemente sabe. Su esencia le dicta que debe hundirse más, confiar en la humedad del suelo, abrirse camino a través de la resistencia. Nosotros también lo sabemos, pero el miedo nos confunde, nos hace olvidar nuestra naturaleza. Nos resistimos, queremos escapar de la profundidad cuando es precisamente ahí donde la vida nos está pidiendo que echemos raíces. Pensamos que sabemos más que la naturaleza y, en nuestra desesperación, intentamos sacar las raíces hacia arriba, buscando aire cuando lo que necesitamos es hundirnos.

Pasé mucho tiempo creyendo que estaba sola, que era yo contra el mundo. No sabía contra qué luchaba, pero sentía que debía batallar. No aprendí a responder, solo a reaccionar. Todo lo que hacía era un reflejo del miedo, de la sensación de abandono, de la creencia de que si no peleaba, la vida me consumiría. Luchaba contra la corriente, contra lo inevitable, contra un enemigo que en realidad no existía. Así pasaron los años, con el agotamiento constante de una guerra imaginaria, sin darme cuenta de que mi verdadera batalla no era con el mundo, sino conmigo misma.

La rendición no llegó como un gran momento de iluminación, sino como un susurro silencioso. No hubo trompetas ni un instante de absoluta claridad. Solo un día, dejé de empujar con tanta fuerza. Dejé de aferrarme a la idea de que debía tener todas las respuestas, de que tenía que controlar cada aspecto de mi camino. La rendición no era un signo de derrota, sino de confianza en algo más grande que yo. Fue soltar el control que nunca había tenido, un pequeño acto de fe que, en su momento, pasó desapercibido. Pero con el tiempo, comprendí que ese instante lo había cambiado todo.

Neville Goddard dijo: "El hombre se mueve en un mundo que es su propia consciencia expresada. Si su conciencia es de lucha, el mundo solo puede reflejar lucha. Si su conciencia es de rendición, el mundo reflejará paz." Por mucho tiempo, mi mundo reflejó mi guerra interna. Pero cuando cambié mi percepción, cuando soltar dejó de ser un signo de debilidad y se convirtió en un acto de confianza, todo comenzó a cambiar.

La vida no se equivoca. Cada caída, cada error, cada día en el barro fue el abono para mi crecimiento. La oscuridad no era el fin, sino el inicio de algo más profundo. Y cuando dejé de resistirme, cuando solté la ilusión de que tenía que saberlo todo, aprendí a confiar en que incluso en el caos hay un orden. A veces olvidamos que la vida no nos castiga cuando nos sumerge en la dificultad. Nos moldea, nos afila, nos prepara para sostener la grandeza que nos espera. Un árbol sin raíces profundas cae con el primer viento fuerte. Lo mismo ocurre con nosotros. La oscuridad no es un castigo, es un regalo.

Cierra los ojos e imagina una semilla. Nadie duda de que, dentro de ella, ya está el árbol en toda su grandeza. No lo vemos, pero sabemos que está ahí, esperando el momento de desplegarse. Lo mismo ocurre con nosotros. Siempre hemos sido la semilla. Cuando pensamos en una semilla, inevitablemente pensamos en que algo va a florecer. No hay separación entre la semilla y el árbol, son uno. En nuestra esencia ya somos todo lo que estamos buscando. Lo que creemos que queremos—éxito, amor, reconocimiento, seguridad—es solo un reflejo de un sentimiento más profundo. No es el éxito lo que nos llena, sino la sensación de valía. No es el amor de otros lo que nos completa, sino la capacidad de reconocer que ya somos amor. No es la seguridad externa lo que nos da paz, sino la confianza en que nada nos falta.

Perseguimos cosas externas pensando que nos harán sentir completos, solo para darnos cuenta de que la completitud nunca estuvo fuera. La ilusión de la carencia es lo que nos mantiene en constante búsqueda, pero la verdad es que somos lo que estamos buscando. Como dijo Rumi: "Deambulas de habitación en habitación, buscando el collar de diamantes que ya llevas alrededor del cuello." No hay otro lado al que llegar. Solo hay un recordar, un soltar, un volver a nosotros mismos.

No hay crecimiento sin dolor, como no hay luz sin sombra. No hay expansión sin rendición, porque solo quien suelta el miedo puede abrirse al infinito. La naturaleza nos muestra que antes de elevarnos, debemos hundirnos en nuestras propias profundidades, que el dolor no es un castigo, sino la raíz del crecimiento. La resistencia nos moldea, nos afila, nos enseña a sostenernos. Si estamos dispuestos a abrazar la oscuridad, a confiar en el barro como parte esencial del viaje, entonces, cuando llegue nuestro momento de florecer, no seremos arrastrados por el viento, sino que nos alzaremos con la certeza de quien ha crecido desde adentro.

Y tú, ¿permitirás que tus raíces se hundan tan hondo como tus sueños anhelan elevarse?

AnaLo