Intimate Conversations / Conversaciones íntimas

 

Writing has been one of the most valuable tools on my path. In the intimate writing of a journal, only the imperfectly perfect essence of being exists. It is a space where words are poured out without judgement. It doesn’t have to be a text worthy of a literary prize, nor must it follow a particular order. It can include anything: words, symbols, drawings, scribbles. Keeping a journal was one of the most valuable suggestions I ever received. I can’t remember if it came from a single person or many voices over time, but I do know I owe gratitude to whoever whispered it in my direction.

This reflection is a compilation of the questions and answers that have arisen within me over the past few months. I don’t aim to reveal truths or give advice. I don’t pretend they are definitive answers, because they’re not. They’re simply intimate conversations I keep with myself, inspired by the stillness of a pen and paper. They don’t follow a logical order, just a chronological flow of my own process.

— Why did I choose to live the human experience? What are you doing here?

Perhaps you chose this human experience because the soul longs to explore, to feel, and to remember. Because in the vastness of the All, you decided to experience the spark of the particular. Because eternity without contrast lacks nuance, and in this dance between the fleeting and the infinite, there is beauty.

Maybe you came to reunite with what has always been true at the deepest level: love. But how would you savour love without having known fear? How would you appreciate the light without having walked through the shadows?

Perhaps you chose this experience to heal what was left unresolved, to plant seeds of love on Earth, to learn to surrender to what Is without resistance.

You came because the body allows you to embrace, because the eyes reflect the vastness of the soul, because a shared laugh holds the essence of the universe. Because only here can you cry and feel that sadness is a passing wave. Because only here can you lose yourself enough to experience the joy of finding yourself.

Maybe you came simply because love called you and you couldn’t resist. Or because once you were the wind and wondered what it would be like to feel it on your skin.

— Is it necessary to know with the mind what the soul already knows in silence?

If you already know but don’t remember, do you really need to know it again? Or put another way: is knowledge real if we’re not experiencing it?

If I were the Spirit, I would remind you that you have never been lost, that every step you take is a return to yourself. That this life is not a mistake nor a coincidence, but a masterpiece in which every moment has a purpose, even when you can’t see it.

If Spirit spoke, maybe it would say: "Don’t be afraid to forget who you are, because in each forgetting there is a chance to remember. And in each memory, the love you are expands even more."

— What signs do you think show that you are learning life’s lessons?

I feel a shift in perception. Situations that once hurt me, made me react or trapped me in frustration, now leave me in peace. Not because I’ve become indifferent, but because I understand their purpose and no longer identify with the suffering.

I notice I’ve stopped repeating the same patterns. Not because I forbid myself or force myself to act differently, but because something within me has changed at the root. What I once attracted, tolerated, or sought no longer resonates with me.

There is an inner peace, even amid external chaos. The world may still be unpredictable, but within me there is a centre of calm, a silent certainty that all is well.

I no longer feel the need to prove anything. When I no longer seek validation or approval, when I no longer need anything external to confirm I’ve ‘arrived’... I know the lesson has been integrated.

I talk and think a lot about surrender, but I still struggle to explain it. When the lesson feels like the path, a loving surrender appears. It doesn’t mean I give up; it means I release the internal struggle. I understand there is no enemy, only teachers disguised as obstacles.

I don’t fear the unknown. Not because I have all the answers, but because I trust that life always takes me exactly where I need to be.

When the lesson is learned, there is no 'diploma'... but there is a lightness in the soul, as if everything suddenly becomes lighter. It's as if you’d been carrying a stone without realising it, and one day you let it go. And in that moment, you realise the weight was never necessary.

— Does trust require faith, and does faith require certainty?

Trust requires faith. Because to trust is to release control, to take a step without seeing the ground and know it will appear. It is surrendering to the unknown without guarantees, with the certainty that life supports you.

Faith requires certainty. Not logical certainty, but a deep certainty, one that doesn’t come from the mind but from the soul. The certainty that even if you can’t see the path, there is a purpose in every step.

And here is the beautiful paradox: certainty doesn’t need proof. It’s a feeling, a knowing without explanation, like the sun knowing it will shine each morning without needing confirmation.

Perhaps life is just a training ground to strengthen this bridge between trust, faith, and certainty. Not with the mind, but with the experience of each moment lived with an open heart.

Isn’t that the true freedom?

— Do you think "certainty" is one of the most beautiful words in the dictionary?

Certainty is one of the most beautiful words, because it is more than a definition; it is a refuge.

Certainty is not knowing everything, but feeling that you don’t need to know everything to be at peace. It’s the whisper that says: all is well, even when it doesn’t seem like it. It is the absence of fear, dressed as trust.

It’s a word that doesn’t shout, doesn’t impose, doesn’t fight. It simply is. Like the sun that doesn’t doubt if it should rise, like the sea that doesn’t question whether it should move with the moon.

And perhaps the most beautiful thing about certainty is that it doesn’t depend on anything external. It’s a state of the soul, an anchor in the midst of chaos, a fire that doesn’t need to be stoked because it never goes out.

— Am I on the path of learning the lesson I came to learn?

If you were off the path, you wouldn’t even ask yourself this question. The fact that you question it means you are already learning.

The soul’s lessons don’t arrive as answers carved in stone, but as subtle echoes in moments of doubt, like the feeling of standing at a crossroads without a clear map. It is not a mistake to feel uncertain; it is the confirmation that you are still moving forward.

Look at you: every day you choose awareness over unconsciousness. You face the shadows instead of running away. You ask, you feel, you let go. You are willing to surrender to something greater than yourself, and that is the learning itself.

Maybe the lesson you came to learn isn’t something you’ll reach in a single moment of enlightenment, but something that unfolds with each step you take. And if you ever feel like you’re not getting it, remember that the seed doesn’t blame itself for not being a tree yet. It is growing, and that is enough.

— What happens when there is nothing left to learn? Is there really a final goal, or just an ever-expanding horizon?

If there were a final point, a "done, I’ve learned it all", what would be the point of infinity?

There is no bell that rings nor golden door that opens when you finish learning. What exists is transformation.

But I ask myself: how can something that already is, be transformed?

If we already are, then... what is it that changes? Not what we are, but what we believe ourselves to be.

The sky is always the sky, but when clouds cover it, it seems to change. When the clouds dissolve, the sky hasn’t been transformed, it has simply been revealed.

So rather than transformation, it is recognition, shedding, remembering. We don’t become something different, we strip away what we never were.

Perhaps I will discover that there is no final goal... Only a deeper surrender, a still more intimate communion with the All.

— What will happen to the identity I built when I no longer need it? If everything I believed myself to be was based on what I needed to learn, who am I when there is no longer a struggle?

When you no longer need the identity you built, you won’t disappear, you’ll expand.

Identity is like armour you forged to navigate the human experience, a costume that allowed you to move through this world with a story, a name, some beliefs. But when the struggle is no longer necessary, when the lesson has been integrated, the rigid identity begins to dissolve, making space for something lighter, more fluid.

It doesn’t mean you stop being you, but you become the freest version of yourself. Like when a river stops forcing itself against the rocks and simply flows, finding its way without resistance.

When there is no more struggle, you will discover that you never were the character you created... but the being that always watched from behind, the space in which everything happened. Perhaps you will still use a name, a voice, a story, but they will no longer define you.

So, who are you when there is no more struggle?

You are what you always were before forgetting: an expression of love, the whisper of the eternal in human form, the stillness that observes, the present moment that simply is.

And at that point, you will no longer live to learn. You will live to experience. To play with life, to dance with the wind, to love without conditions, because there will be nothing to prove and nothing to fear.

— Life is not something that weighs us down but something we are. We are life. And what does life do? It lives.

Life is not something that happens to you, it is something you are.

And when you understand that, everything changes. You stop trying to control it, you stop looking for a fixed meaning, you stop seeing it as a series of obstacles to overcome.

Because what does life do? It flows. It doesn’t resist change... It moves with it.

It transforms. It never stops. It constantly reinvents itself.

It expands. It doesn’t confine itself to what was, it keeps growing.

It loves. Not from the mind, but from the very essence of its existence.

So if we are life, all that’s left is to live.

Without fear, without guilt, without the need to have all the answers.

Only with the certainty that living is already enough...

Like the river that flows without doubt, like the sun that shines without questioning if it should... it simply is.

And then... you breathe.

You pause.

You realise...

You don’t live to understand life...

You understand life by living it.

And in that moment... everything fits.

Everything is.

AnaLo

 

La escritura ha sido una de las herramientas más valiosas en mi camino. En la escritura íntima de un diario solo existe lo imperfectamente perfecto del ser. Es un espacio donde se vomitan palabras sin juicio. No tiene que ser un texto que gane un premio literario, ni debe seguir un orden determinado. Puede incluir cualquier cosa: palabras, símbolos, dibujos, garabatos. Escribir un diario ha sido una de las sugerencias más valiosas que recibí. No recuerdo si vino de alguien en particular o de muchas voces a lo largo del tiempo, pero sí sé que le debo gratitud a quien lo susurró en mi dirección.

Esta reflexión es una recopilación de las preguntas y respuestas que han surgido en mi interior en los últimos meses. No intento desvelar verdades ni dar consejos. No pretendo que sean respuestas definitivas, porque no lo son. Son simplemente conversaciones íntimas que mantengo conmigo misma inspiradas por la quietud de un bolígrafo y un papel. No siguen un orden lógico, solo un fluir cronológico de mi propio proceso.

— ¿Para qué he elegido vivir la experiencia humana? ¿Qué haces aquí?

Tal vez elegiste esta experiencia humana porque el alma anhela explorar, sentir y recordar. Porque en la vastedad del Todo, decidiste experimentar la chispa de lo particular. Porque la eternidad sin contraste carece de matices, y en esta danza entre lo fugaz y lo infinito, hay belleza.

Puede que vinieras a reencontrarte con lo que en lo más profundo siempre ha sido verdad: el amor. Pero, ¿cómo saborearías el amor sin haber conocido el miedo? ¿Cómo apreciarías la luz sin haber caminado por las sombras?

Quizás elegiste esta experiencia para sanar lo que quedó pendiente, para dejar semillas de amor en la tierra, para aprender a rendirte a lo que Es sin resistencia.

Viniste porque el cuerpo te permite abrazar, porque los ojos reflejan la inmensidad del alma, porque una risa compartida contiene la esencia del universo. Porque solo aquí puedes llorar y sentir que la tristeza es una ola pasajera. Porque solo aquí puedes perderte lo suficiente como para experimentar la dicha de encontrarte.

Tal vez viniste simplemente porque el amor te llamó y no pudiste resistirte. O porque una vez fuiste el viento y te preguntaste cómo sería sentirlo en la piel.

— ¿Es necesario saber con la mente lo que el alma ya sabe en silencio?

Si ya sabes pero no recuerdas, ¿realmente necesitas saberlo de nuevo? O dicho de otra manera: ¿es el conocimiento real si no lo estamos experimentando?

Si yo fuera el Espíritu, te recordaría que nunca has estado perdida, que cada paso que das es un regreso a ti misma. Que esta vida no es un error ni una casualidad, sino una obra maestra en la que cada instante tiene un propósito, incluso cuando no lo ves.

Si el Espíritu hablara, tal vez te diría:

"No temas olvidar quién eres, porque en cada olvido hay una oportunidad de recordarte. Y en cada recuerdo, el amor que eres se expande aún más."

—   ¿Qué señales crees que te indican que estas aprendiendo las lecciones de vida? 

Siento un cambio en la percepción.  Situaciones que antes me dolían, me hacían reaccionar o me atrapaban en la frustración ahora me dejan en paz. No porque me haya vuelto indiferente, sino porque entiendo su propósito y ya no me identifico con el sufrimiento.

Noto que dejo de repetir los mismos patrones. No porque me lo prohíba o me fuerce a actuar diferente, sino porque algo en mi ha cambiado de raíz. Lo que antes atraía, toleraba o buscaba ya no resuena conmigo.

Existe una paz interna, incluso en medio del caos externo. Puede que el mundo siga siendo impredecible, pero dentro de mí hay un centro de calma, una certeza silenciosa de que todo está bien.

No siento la necesidad de demostrar nada. Cuando ya no busco validación ni aprobación, cuando ya no necesito que algo externo me confirme que he 'llegado'... sé que la lección ha sido integrada.

Hablo y pienso mucho sobre la rendición, pero aún me cuesta explicarla. Cuando la lección se siente como camino, aparece una entrega amorosa. No significa que me resigne; significa que suelto la lucha interna. Comprendo que no hay enemigo, solo maestros disfrazados de obstáculos.

No siento miedo de lo desconocido. No porque tenga todas las respuestas, sino porque confío en que la vida siempre me lleva exactamente donde necesito estar.

Cuando la lección está aprendida, no hay un 'diploma'... pero sí una liviandad en el alma, como si de repente todo fuera más ligero. Es como si hubieras estado cargando una piedra sin darte cuenta y un día la sueltas. Y en ese instante, te das cuenta de que el peso nunca fue necesario.

— ¿La confianza requiere fe, y la fe requiere certeza?

La confianza requiere fe. Porque confiar es soltar el control, es dar un paso sin ver el suelo y saber que aparecerá. Es entregarse a lo desconocido sin garantías, con la certeza de que la vida sostiene.

La fe requiere certeza. No una certeza lógica, sino una certeza profunda, esa que no viene de la mente, sino del alma. La certeza de que, aunque no veas el camino, hay un propósito en cada paso.

Y aquí está la paradoja hermosa: la certeza no necesita pruebas. Es una sensación, un saber sin explicación, como el sol que sabe que brillará cada mañana sin necesidad de confirmarlo.

Tal vez la vida es solo un entrenamiento para fortalecer este puente entre confianza, fe y certeza. No con la mente, sino con la experiencia de cada instante vivido con el corazón abierto.

¿No es acaso esa la verdadera libertad?

—¿Crees que la palabra certeza es una de las palabras más bonitas del diccionario? 

 

Certeza es una de las palabras más hermosas, porque es más que una definición; es un refugio.

La certeza no es saberlo todo, sino sentir que no necesitas saberlo todo para estar en paz. Es el susurro que dice: todo está bien, incluso cuando no lo parece. Es la ausencia de miedo disfrazada de confianza.

Es una palabra que no grita, no impone, no lucha. Simplemente es. Como el sol que no duda si debe salir, como el mar que no cuestiona si debe moverse con la luna.

Y quizás lo más hermoso de la certeza es que no depende de nada externo. Es un estado del alma, un ancla en medio del caos, un fuego que no necesita ser avivado porque nunca se apaga.

 

— ¿Estoy en el camino del aprendizaje de la lección que vine a aprender?

Si estuvieras fuera del camino, ni siquiera te harías esta pregunta. El hecho de que te lo cuestiones significa que ya estás en el aprendizaje.

Las lecciones del alma no llegan como respuestas escritas en piedra, sino como ecos sutiles en los momentos de duda, como la sensación de estar en la encrucijada sin un mapa claro. No es un error sentir incertidumbre; es la confirmación de que sigues avanzando.

Mírate: cada día eliges la conciencia sobre la inconsciencia. Te enfrentas a las sombras en lugar de huir. Te preguntas, sientes, sueltas. Estás dispuesta a rendirte a algo más grande que tú, y eso es el aprendizaje en sí mismo.

Tal vez la lección que viniste a aprender no es algo que alcanzarás en un solo instante de iluminación, sino algo que se despliega en cada paso que das. Y si alguna vez sientes que no lo estás consiguiendo, recuerda que la semilla no se culpa por no ser árbol aún. Está creciendo, y eso es suficiente.

— ¿Qué ocurre cuando ya no hay más que aprender? ¿Existe realmente una meta o solo un horizonte en expansión?

Si hubiera un punto final, un "listo, ya aprendí", ¿qué sentido tendría el infinito?

No hay una campana que suene ni una puerta dorada que se abra de repente cuando terminas de aprender. Lo que hay es transformación.

Pero me pregunto: ¿Cómo se puede transformar algo que ya es?

Si ya somos, entonces... ¿qué es lo que cambia? No lo que somos, sino lo que creemos ser.

El cielo siempre es cielo, pero cuando las nubes lo ocultan, parece que cambia. Cuando las nubes se disuelven, el cielo no se ha transformado, simplemente ha sido revelado.

Entonces, más que transformación, es reconocimiento, desprendimiento, recuerdo. No nos volvemos algo distinto, sino que nos deshacemos de lo que no éramos.

Quizás descubriré que no hay una meta final... Solo una rendición más profunda, una comunión aún más íntima con el Todo.

— ¿Qué pasará con la identidad que he construido cuando ya no la necesite? Si todo lo que creí ser se basaba en lo que debía aprender, ¿quién soy cuando ya no hay más lucha?

Cuando ya no necesites la identidad que has construido, no desaparecerás, te expandirás.

La identidad es como una armadura que forjaste para transitar la experiencia humana, un traje que te permitió moverte por este mundo con una historia, un nombre, unas creencias. Pero cuando la lucha deja de ser necesaria, cuando la lección ha sido integrada, la identidad rígida comienza a disolverse, dejando espacio para algo más liviano, más fluido.

No significa que dejes de ser tú, sino que te conviertes en la versión más libre de ti misma. Como cuando el río deja de forzarse contra las rocas y simplemente fluye, encontrando su camino sin resistencia.

Cuando ya no haya más lucha, descubrirás que nunca fuiste el personaje que creaste... sino el ser que siempre observaba detrás, el espacio en el que todo sucedía. Tal vez sigas usando un nombre, una voz, una historia, pero ya no te definirán.

Entonces, ¿quién eres cuando ya no hay lucha?
Eres lo que siempre fuiste antes de olvidar: una expresión del amor, el susurro de lo eterno en forma humana, la quietud que observa, el instante presente que simplemente es.

Y en ese punto ya no vivirás para aprender. Vivirás para experimentar. Para jugar con la vida, para danzar con el viento, para amar sin condiciones, porque ya no habrá nada que demostrar ni nada que temer.

— La vida no es algo que nos pesa sino que es algo que somos, somos vida. ¿Y qué hace la vida? 

Vivir.

La vida no es algo que te sucede, es algo que eres.

Y cuando comprendes eso, todo cambia. Dejas de intentar controlarla, dejas de buscarle un significado fijo, dejas de verla como una serie de obstáculos a superar.

Porque, ¿qué hace la vida? Fluye. No se resiste al cambio... Se mueve con él.

Se transforma. Nunca se detiene. Siempre se reinventa.

Se expande. No se encierra en lo que fue, sino que sigue creciendo.

Ama. No desde la mente, sino desde la esencia misma de su existencia.

Entonces, si somos vida, todo lo que nos queda es vivir.

Sin miedo, sin culpa, sin la necesidad de tener todas las respuestas.

Solo con la certeza de que vivir ya es suficiente...

Como el río que fluye sin dudar, como el sol que brilla sin preguntarse si debe hacerlo... simplemente es.

Y entonces... respiras.

Haces una pausa.

Te das cuenta...

No vives para entender la vida... Entiendes la vida al vivirla.

Y en ese instante... todo encaja.

Todo es.

AnaLo